«ОБЯЗАТЕЛЬНО НАПИШИ!»
«ОБЯЗАТЕЛЬНО НАПИШИ!»
Повесть, говоришь?
Рассказ?
Очерк?
Стихотворение?
Или, как у Губермана, четыре строчки – «десятка» в мишени навылет.
Про кого?
Про нее, конечно.
Про себя.
И сюжет имеется. И действующие лица.
И второстепенные в том числе, которые на поверку оказываются главными.
Хочешь – драма, желаешь – комедия.
Обязательно – мелодрама.
Несомненно – буффонада.
Да-да, без яркости и стремительности не обойтись.
С чего начать-то?
С признания? С извинений?
С разочарования или с восхищения?
С самоуничижения или с поисков причин: кто виноват…
И откуда такая тяга к сослагательному наклонению, позвольте поинтересоваться?
Бесконечное напоминание о граблях, на которые ты наступал.
Вы вместе наступили.
Ведь уже наступили!
И получили за это по полной.
Кому это может быть интересно? Есть – кому?
Про нее.
Про нее необходимо написать.
Потому что сейчас ты начинаешь как будто прозревать. Оценивать по-другому.
Как опыт, как иллюстрации в еще не закончившейся жизни.
Она – лучшее что было со мной.
Знаете, так уж складывается, что память возвращает тебя только в лучшее.
И лишь на секунду – в холод. От ужаса.
Ужаса – от себя, от своих поступков.
От недосказанности.
От непонимания, от глупых несоответствий.
«Из-за кого-то».
«По причине какой-то».
Сегодня эта причина кажется нелепой, мелкой, пустой. А ведь эта пустота привела к тому, что ее нет у меня, а меня у нее.
Чепуха, нелепица, поединок характеров.
Соревнование без победителей.
Время прошло. Повесть не пишется, очерк не вырисовывается, на роман многостраничный нет таланта.
Готов ли ты покаяться, признать, признаться, вернуть, обернувшись.
Обнять с той же радостью.
Купить цветы, предвкушая ее улыбку.
Сидеть тихо или громко, глядя на нее.
Слушать ее.
Говорить с ней.
Ласкать, наслаждаясь ароматом.
Она меня знает!
Другие еще должны удивиться пламенному сарказму, надменности и странному чувству юмора, от которых у иного волосы дыбом. Вкусы, проблемы, восторги, переживания.
Кому это надо?
Ни мне, ни той, которой я еще могу быть нужен.
Меня невозможно выдержать.
Но у нее же какое-то время получалось!
Хочу рассказать ей обо всем.
По второму разу.
По третьему.
И услышать, что ничего не забыто.
Что держу в душе только хорошее.
Пургу всякую, иголки рассыпанные, капканы и прочую гадость мы выбросим. Как будто их не было.
И заживем наконец.
Как взрослые.
А то – были дети.
Да!
Как в фильмах – хороших и разных. Красивая история и размытый конец.
Не хочу неопределенности.
Зачем нас за дураков держать?
Даже если мы таковыми хотим быть.
Все-таки надо написать!
Все-таки есть, о чем.
Все-таки – о ней.
О ней одной.
Той, которой я что-то недорассказал.
Той, которую, наверное, люблю.
Люблю – это когда «не уходит», не формулируется, не отпускает.
И наказывает за ошибки.
Свои и…
Нет, только свои!
Я обязательно напишу!
И пусть – будет один-единственный читатель.
Она.